Los hombres tristes

Los hombres tristes son figurita aparte, negrito. Nada importa de
ellos. Merecen poco y más que el rabillo del ojo. Poco tiempo debe
gastarse uno analizándoles la mirada. Herrumbrando pensamientos,
rumiando dolores. Debe uno tomarlos con pinzas, desprecio mediante,
y verlos de lejos.
Supongo debe ser un problema en la sangre, algo de
temperatura.
Simplemente la vida alli se hace fría entre las apretadas del
corazón. Un invierno silencioso, de cigarrillos a las tres de la mañana.
Uno averigua y se embarra de una suciedad pegajosa. Algo que
se comulga o se confiesa sino se vuelve costumbre.
Poco se tiene que decir de ellos, poco merecen la historia a pesar
de tanto haberles pisado los sesos, que de poco más que historias se
mantienen vivos.
Una soberana dieta a base de todo lo que pueda llegar a salvarse.
Fantasias de pan y circo vive esta gente a sabiendas.

Las tempestades de la vida son otra cosa, tienden a caerles bien.
Saben sufrir las inclemencias, les es un traje pintadito la desgracia que
a cualquiera aquejaría. Fijese que hasta un cáncer podría salvarles la
vida. Juegan a los accidentes como a las quinielas. El escolazo de la vida
es la muerte, la única fortuna real de estos tipos en papel de víctima,
jorobados de lágrimas que se alimentan de las sobadas de lomo como
uno lo hace de los placeres mas burdos de la vida. Pagarían por
consuelo como uno lo haría por sexo, y cierto es que hay quien cobra
por ello. Por eso, como con las soledades, hay una prostitución de la
piedad, siendo los templos los más grandes prostibulos de esta gente,
que pierde todo como en un casino en las ruletas de la fe humana.
Ojala no le dure este pensamiento más que un cigarrillo y alguna de las
bellezas de la vida, un pájaro o un amor, me lo distraiga. Porque es un
laberinto complicado el tema y recién cuando uno le siente el gusto es
porque está perdido….
Pensando solo, fumando a las tres de la mañana, en silencio un
invierno entre los latidos.